Poesía

A veces somos

La vida es un jardín
nosotros, ¿qué más?
A veces somos espinos y cardos,
mala hierba;
a veces somos cizaña. Sigue leyendo

Poesía

Aunque sólo sea un sueño

A veces regreso
a mi tierra,
a veces.

Camino por el pueblo
y veo a los niños alegres.
Veo a las flores
coloreando los jardines.
Y el coquí,
lo escucho cantar;
y siento que estoy…

Siento el calor
de la brisa
y del amor de mi tierra.
Siento el café de mi vieja
entre renovadas pláticas.
Y siento que estoy…
Aunque sólo sea un sueño.

Poesía

Los que regresan

Irradian los cielos con nubes algodonadas,
levantan las palmas sus ramas;
anunciando orgullosas
de exiliados de antaño la entrada.
Y la patria recibe contenta
entre el atardecer de brazos que añoran
y de lágrimas que de amor filiar se derraman:
de extrañeza y no de tristeza,
de recuerdos de cercanía,
de momentos compartidos;
del calor de los seres más queridos.

Microrrelato

La muerte última

Adornada estuvo la noche con sombras y tiesos árboles sin brisa. Oscura como pelusa de gato negro; de esos que salen en brotes durante el día de todos los santos.

Entre cantidades exuberantes de dulces y espeluznantes fiestas, abría de par en par sus fauces la tierra y se alimentaba de las vivas almas que recordaban intensamente a sus muertos, acabando con las memorias de todos a su vez. Ya no habría uno vivo para que recordase a su muerto. Ya no habría vivos, ya no habría muertos.

(para el reto de noviembre de: Escribir jugando en El blog de Lidia )
https://wordpress.com/read/blogs/140601459/posts/5951